Cesa

Cesa

Éramos boleristas

con las cabezas en las nubes,

mecánicos, comerciantes, maratonistas,

estudiantes.  Escribíamos sobresaltados

contemplando la capital desde el Yunque.

Rio Piedras, mi hogar, el lugar del festejo

sobre camas ajenas y solitarias

como los espejos desde donde solo

se contempla al tiempo arrugado, inconsciente

del salitre quincallero del Viejo San Juan. 

Allí nadie predicaba sobre degenerados

sexuales que no hacían otra cosa más que mamar

en cuanto rincón oscuro de la Calle Sol encontraban.

Allí llegábamos a la palabra cesa donde la nostalgia

se convierte en alabastro, lagrima, y esperma.