Tuesday, January 31, 2017

A Matter of Habit

 A transgender man and a transgender woman.




A Matter of Habit

“...you must say words, as long as there are any, until they find me, until they say me, strange pain, strange sin, you must go on, perhaps it's done already, perhaps they have said me already, perhaps they have carried me to the threshold of my story, before the door that opens on my story, that would surprise me, if it opens, it will be I, it will be the silence, where I am, I don't know, I'll never know, in the silence you don't know, you must go on, I can't go on, I'll go on”


― Samuel Beckett, The Unnamable


You learned to make those stone-cold
don’t-fuck-with-me faces in fifth grade
while I excelled at English, math, and history.
I knew words, numbers, and dates
would never betray me.

In high school, we drifted away
as you sought the approval of boys. You sacrificed
half your humanity to fit in. I circled the edge
of the pool and dove in. For me, “outside” became a habit.

You stopped riding wooden horses
to the school cafeteria. I spoke “love” to boys in codes
like wetting my lips while staring at their legs
flying above the pommel horse.

Years later, I learned to laugh at the pile of rejected poems,
the overdrawn checking account, the rushed anniversary gifts,
In fact, I somehow managed to get over my The Crying Game moment.
I’d like to imagine you did the same, that after all the men
you’re happy dating girls, playing tackle football,
and pissing in the urinals.

POETRY BREAKFAST just published two of my poems

POETRY BREAKFAST  just published two of my poems.


Transgression (2011) - The Film - Friends, you've got to see this Documentary Film!!!

Monday, January 30, 2017

My Sea is Strong







My Sea is Strong
 

I confess, in the heart of night,
I imagine myself cascading
on my lover’s body. My jewel
is a dead sea, salty and safe.
Blessed lover soaked with my body.
He who drags me to his shore.

Who gathers the moans I sow in seashells.
Who tosses my kisses back to the sea.
Who knows stones are also carved by water.
Who steals whatever I have with precision.
Who recognizes when to replace what was stolen.

This is how I love you,
every second committed
to your pleasure, but I never
say it. I hide the salt
crashing on your reef
inside my veins.

Para que mis Héroes Descansen en Paz




Para que mis Héroes Descansen en Paz


Éramos “personas”
hasta que el “hombre” creo
“macho y hembra,”
opresión e idealismo.

Reusó odiarme a mí mismo.
Pero me he extraviado. Estoy roto.
Necesito repararme, reparación física
y espiritual sin cirugía.

Mi alma no me obliga a cortarme las venas,
ni a decirme a mí mismo que soy ángel caído.
Reusó toda asociación con lucifer,

solo no voy a permitirle a dios
que me siga escondiendo.    

Sunday, January 29, 2017

Mi Mar





Mi Mar


Mi centro es mar muerto
salado y seguro. Confieso
que en lo más profundo
de la noche me imagino
abriéndome como una cascada.
Bendito el amante
que se empapa de mi cuerpo
y me arrastra hasta su orilla.
Que recoge los gemidos que siembro
en las caracolas. Que las besa
y las tiran a la deriva. Que sabe
que las piedras las talla
el agua. Amante que roba
cuidadosamente. Que reconoce
cuando debe reponer lo robado.
Así amo, cada segundo comprometido
con tu placer. Escondiendo
en mis venas la sal que se estrella
contra tu arrecife.

In a Room Full of Bodies





In a Room Full of Bodies


My grandmother ran an ER

she told me that when a man is about to die
he drops his hand to the ground
and desperately claws the floor

later
sky and earth merge
on his palm

he says
you can't improvise the edge
of that vein

Ella




Ella


Somos soldados
de mutuas batallas …
Estancados en la misma pelea.
Ella es ella
y yo todavía no arribo.
Ella muestra su refugio de odio …
Parecido al mío,
y descarga sus frustraciones sobre mí.
Yo lo que quiero es que acabe
con mi confusión.  

Así es que empieza a desnudar
la inseguridad que me traba.
Me recuerda lo que soy frente al espejo …
Me someto.

La quiero cerca. ¿Qué hora es?
                                    ¡Hora del espectáculo!
Me agarra por mi gruesa decepción
y palpa mis limites …
                                    No existen.
                            Abraza mis gemidos,
me monta hasta que quedo crudo,
sábana manchada con nuestro desafío.
Me encanta validar mi existencia así
 
porque ella es ella …
Aunque yo todavía no soy
como ella.       





Saturday, January 28, 2017

Muchacho Lindo





Muchacho Lindo


¿Quién podía imaginarse
que mear en este país sería tan difícil?

Que encontrar un baño universal
seria toda una odisea.

A mí me enseñaron a vestir y actuar como hombre,
pero me enamore de lo femenino.

Así que me escondía de mujeres agresivas
con fantasías hiper-sexuales.

Debajo de mi jean siempre llevaba un g-stro
que se ceñía a mis caderas como grafiti.

Me ponía una camiseta con un dedo que apuntaba
hacia abajo decía

Esto
No Es
Gratis

Aullaba, Pónganme Atención.  
Hay que ser bien valiente cuando se es tan vulnerable.

Nací increíble, obviamente.
Especial
-mente cuando me sentía lindo.


Para Todos Nosotros






Para Todos Nosotros


Para nosotros los bloqueados
de comunidades que se quejan de la
intolerancia de los de “afuera,”
pero adoptan la misma
intolerancia desde “adentro.”
Esa hipócrita postura de “solo nosotros”
olvidando que todos estamos atados a mentiras,
que invalidan nuestra humanidad,
que separan nuestro cuerpo de nuestro ser,
que les asignan roles a las almas.

Para los que nos atragantan el sueño
de “happily ever after”
pero que nunca sanan lo escabroso
que es la homofobia internalizada:
‹‹ nada de gordos, nada de afeminados, nada de maricas ››
descartados por hombres
que arruinan sexualidades,
que reducen a enigmas
vergas carentes  
de dulzura.

Para los homies brutalizados
por la esclavitud pasada
y presente: “Joe Crow Mass Incarcerations”
cuyos corazones laten en los pechos sordos
atrincherados detrás de los muros del silencio
que nunca van a proteger
esos increíbles coros Gospel.
¡Te amo MLK Jr.!

Para mis hermanos bronceados,
de intercesiones resonantes
en Hispanoamérica:
Nosotros lo tenemos todo.
Y estamos aquí
con cuantía incalculable,
mereciendo ser amados.

Xilografía





Xilografía


Soy
ese Hombre
convertido  
en esa Mujer
cuya madre
se convirtió en la sombra del padre que yo soñaba, pero que jamás conocí.

            Me rompo       y me

reconstruyo
                                    sin sentir nada.

Verán,
yo y la libertad eventualmente nos vamos a encontrar, aunque eso signifique estar libre de la X. De la X de la Y porque volar sin alas no es tarea fácil. Mi primera confesión: soy guerrero que carga el mensaje sin importar lo pesado que es el bulto. Puedo inhalar dolor y exhalar amor.

Friday, January 27, 2017

Badlands





Badlands


Here we are
orphans of the scientific cry
strangled by the fury of acid rain.

The appearance
of a presidential tweet
is not rapture, or change.
It is an absent body.
None of us
surrenders that easily
to an absent body.

A tree frog arrives
to the shade of a hollow log
with not even a rumble.

Muchacho Isleño





Muchacho Isleño  


Tenía 17.
Piel cobre intenso al frente del espejo
de mi abuela:
chacho isleño de pelo negro.
Ventana abierta,
quise aspirar el aroma a sofrito.

Se me cayó la toalla.
Clavé las yemas de los dedos en el espejo.
Para aquel entonces
susurraba que no quería ser hombre.
Incluso sentí que estos incipientes pechos
crecían muy pesados.

Pues doblaban mi espalda
con todas sus demandas.

If It Rains and Night Arrives - This poem is up at Two Words For/31/2017



The poem is up at Two Words For



If It Rains and Night Arrives



If it rains
and night arrives in Paris,
she will sit alone
at the threshold of Brahma’s temple
to watch you leave
without asking
you to comfort her.

If it rains
and night arrives in Tehran,
she will think about Sita
repudiated by Rama,
and ask you
why men do these things
knowing in advance the end.

If it rains
and night arrives in New York City,
she will drop
every piece of the night sky
and walk, free and alone,
towards the dawn she glimpsed 
when you left her

Thursday, January 26, 2017

Nosotros los Chicos Invisibles




Nosotros los Chicos Invisibles


hemos estado gestando
en este arenal durante meses.
Buscando fuerzas-pilares,
manteniendo habilidades-felinas.

Vagamos lentamente hacia amistades
y amantes; silenciosos,
atados, zurcidos y esperando.

En esta ciudad, este Neverland,
solo nos tenemos un al otro.
Y todos fuimos traídos a esta playa
por un flautista de Hamelin distinto.

Nos hicimos muchachos
calmando infancias mortinatas.
Flexionando músculos y observando
nuestros cuerpos comprimirse
en formas que abiertamente deseábamos,
que secretamente objetábamos.


What is Torture




What is Torture
Danang 1965


when the eyes of the dead
rise among weeds!
What is amber
when transparency clouds
my blood with red!
What is an aura
when in the distance
the jungle tightens the rain
and loads the legs
of mutilated bodies
on my back!

If war had not come to me
like a clandestine night of a capture,
I would be naked
and asleep on the sands
of China Beach.

PIN QUARTERLY JOURNAL, a vast garden of literary comeliness, just published two of my poems


just published two of my poems.  This journal is based in Nigeria. The poems are in the section: ACROSS THE OCEANS

WITCHING THE WORLD
By Sergio A. Ortiz

Real loneliness is like a window
from wherein you cannot hear a thing.

My loneliness is the tracks
at a train crossing, a damnation

of gunfire and impact. In silence
my name: the instant at which the gods

finally forget to call. I keep thinking,
sing to yourself and survive. Expand

to infinity like a deaf man expands
his voice in a dream.


ABYSSES
By Sergio A. Ortiz

I live between two abysses
The staggering patience
of him who walks far too long
to lean on the rail of a footbridge
―my only afternoon ceremony―
to watch the water roll by
And the enormous impatience
of him who wants to reach
the end zone at all costs
but only sees the size
of his insomnia
and jumps off the bridge
into your bosom

Wednesday, January 25, 2017

A Coyote Lurks





A Coyote Lurks


Be vigilant of the coyote
prowling your words. He'll butcher
the jacaranda. We must avoid his ambush.
The poets who know the spells
of language advise
we strike the word match
against a stone
and light up the word bonfire
to keep him away. Coyotes
scurry when they spot
fire dancing with air.

Tuesday, January 24, 2017

Confused



Confused


I hear a ghost
undress, so I wait.
Dead birds
have thirteen unlucky
hearts.

I sit on a chair
in front of the last corner
of the night.

Monday, January 23, 2017

Drunk on Sunsets




Drunk on Sunsets


To return to what we were as children
we must grow inside
as light filtered through sorrow.
Devour the rivers that whiten the memory.
Listen to the cries of flowering trees.
Fly kites with colored arms at the seashore
then sit and watch the afternoon sun
as it sets in our pockets.

Sunday, January 22, 2017

By all that is Holy




By all that is Holy


Kiss the other,
and let her settle
the sacred earth
of a frozen forest.
Then  burn
your inner self
with the language
animals use
during intercourse.
The sincerest words,

a response to desperation.

A Grammatically Correct Biographical Note




A Grammatically Correct Biographical Note


Who do we
believe we are,
if all we do
fits into a couple
of lines?

Saturday, January 21, 2017

Invisibles - tanka




Invisibles stirred
the cauldron of history
over the flames
where their legends burned ...
now the cooling hands of women

Cannons





Cannons


        Invisibles jiggle
in the cauldron of history.

Those who do not remember
the name of their president

hide in their houses
between pages of deleted files

in the Networks where they trap
their own legends. Tomorrow

is the last day of the arid void
of their deserts, tombs

where animals that do not know
how to become extinct lie preserved forever.


        Invisibles stirred
the cauldron of history

over the flames where their legends burned ...

now the cooling hands of women.



Friday, January 20, 2017

The Hinge


Lithograph by Franz Cižek



The Hinge 


        Forgive
the craft
of pouring myself
into pitchers.

Water
cannot tolerate thirst
for long periods
of time, the thirst

that invaded my home
during the years
of submarginal
words.

Burglars
burned down
the charity bazaars
and school libraries.

Now my son
will inherit
a handful of ashes.

Only "The Imprint of Reticence"  
remains.

Thursday, January 19, 2017

Llegue en Segundo lugar en una competencia de poesía en España




Uno de mis poemas acaba de llegar en Segundo lugar en una competencia de poesía en España. Les dejo saber más dentro de poco.

I am as Lonely as Falling Drops of Rain




I am as Lonely as Falling Drops of Rain


I am the poem that began at dawn.
One day all the sand of Abyssinia
sprouted from my eyes
and all the perfume in Paris originated
from my fingers. Another day
I saw the moon rise on a river
in the Far East, saw her drown herself
completely drunk on life.
I also remember that long night
when I wept bitterly the wrath of God
in the dying eyes of a sad alpaca.
And that other day when I opened
two hundred and eighty-three doors
looking for a letter that said:
We learned to challenge darkness
with more darkness.
I am that poem that began at dawn 
but soon ended.

Wednesday, January 18, 2017

Siete poemas publicados en Brazil y otros lugares de Revistas Literarias en Latinoamérica desde el 2013 al presente

by
Frida Kahlo



Adiós
“Cuando te hablen de amor y de ilusiones,”
                                    José Alfredo Jiménez
                    

Soy melodía
de un amor que no es mío,
álgebra del aire remoto
que asciende desde
los sepulcros.

Quiero
ir perdiéndome
en aquel espacio perfecto
donde la piel      
termine de pudrirse. 






























Sal

                                                                                  
Caes más allá de tu savia
como un pálido recuerdo
trocado en blasfemia
de lágrimas.
Y en ti mi corazón
es un círculo de fuego
que se torna en sal oscura
sobre tus playas.
Soy naufrago de sombras,
sueños confusos que guardan
el recuerdo silencioso del agua.
































Cruzando el Mar


Me vi llorando
sobre la piedra más dura,
en el rincón más perdido
donde comienza el viento …

Cruzando el mar
con remos de roció,
abandonado, derribado
en las sílabas de un “no te quiero”…

Y pasó la agonía de la noche
muriéndose en el fondo de una rosa…
Y pasó el alba aupándose  
sobre mis montañas…
Y fue tan solo una ráfaga húmeda
que se izó en mis pupilas.

Dos siglos de auroras
tirándose al paisaje.
























Esto Quiere Ser


La Imaginación

Este masticado agri-dulce ajo / esta asimétrica
pierna de Greta Garbo / esta gruta de silencio involuntario /
este inédito presagio de beso rígido / este anticiclón
en la topografía de un suspiro / este gentil lubricante
de orgasmos bovinos / esta obsesión kyriopascha
de convertir lo abstracto en lo concreto.


Las Palabras

Estas cartografías oblicuas /estas canciones corales
con destellos lejanos / estos guantes de cesti
del Foro de Augusto / estos pequeños momentos
de nuestras “visiones del paraíso”.


Lo Imposible

Esta bolsa de lona desnutrida /
este pintor de dientes rellenos de cemento / este gato
algebraico resuelto / esta tarjeta postal invisible
para el hombre invisible / este retumbe
que aterroriza la boca de un niño / esto
/ todo esto / quiere ser un poema.


















Duelo
dedicado a mi tía Ruth Ester Rivera Sobá


El día de tu partida
te soñaré perfumando albas
vestida de orquídeas híbridas
frente a la casa vieja,
a corta vista de la abuela
Gacela que por las venas recorres
el mapa de mi escuela
sentiré furia de olas
batiendo la arena capital
de mi memoria
































putos zapatos


mi pobre pueblo
decenas de ranas y reptiles
políticos invadieron su pozo
ahora todos nos odiamos
virus de zapos con “putos zapatos”
de cocodrilo





































Poema  # 1


Infinita llanura,
cordillera helada,
tumultuoso río,

navegación por el mar de colores apagados
o deslumbrantes,

desierto de oro
y noche,
 
litoral que alarga al horizonte hasta parecer el horizonte,
terminas tocándome

aunque no tenga rostro.




























Poema  # 2


¿He construido mi casa como quien hace
gestos correctos en lugares errados?

Mis lágrimas caen sin duelo,
desechando la corrección de la hojarasca,

sugiriendo un nuevo disfraz,
guardando el secreto de su frescura.

Lo irracional es siempre lo más bello…
Un cuaderno abierto de aventura y libertad.






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