Adobo Criollo Sergio Antonio Ortiz Rivera

7:30pm, Saturday, 23 of October, 1982. Four armed guards pushed their way into her house. Graceful emerald with crystal pearls wrapping the warm embrace of children. Chasing hammer, cup bur-singing seventeen sonnets of love, so young it pains the curb. Three tic tacs felt like years looking around drawers. Closets gripped the guards’ hands as joyous temperatures rose to their ruby peek. “Loop lady, don’t say the emerald is only seventeen. Children follow what she speaks like roses marching straight to Zion.” I would die for You. “Furkhundih, azizum joon mama. Don’t worry. They are my brothers too.” There were no good-byes in that blindfolded prison of Sepah. Leaf Mothers rushed from their heavenly chambers in anguish to safeguard the emerald of Shiraz. …insults, interrogations, bastinado… The angel begged the noose to let her be the last. She said; I chant the winds of change, where one is all in nine. I will die for You.

It was from the core of the earth That His heavenly waters rose to the sky Like an ocean flooding hearts. Had it not been for His eternal fishing net, Countless would have perished. His salvation, a divine plan, Was our most precious gift. It stands as a mother With the silent beauty of a bee And a two-fold mission; to germinate New flowers for His sacred garden, And pledge alliance to every son He has ever had. Come, wade in the ocean of His word, Learn the meaning of water.

Le Filet du Pêcheur Nous avons été faits pour traîner le poids d'ornements. Dans la danse d'un martyr nous avons brûlé prêt pour une autre chasse le fait de gagner la force de le amulettes de sang le fait de protéger notre village. Des terres à l'abandon ont été promises, et tattooed sur notre peau collective. Les visages ont brillé rouge calmer la soif. Nous avons dormi dans le confort, en serrant ceintures avec la main gauche. Était cela à cause le de long oublié shillelagh, les épines comme frais comme le dard d'un scorpion, ou le cendrier d'art déco meurtri dans un film porno où les étoiles, Migrants bulgares, soyez attrapés dans la circulation criant quelque chose de l'uranium, et la tempête de feuille spiraling où nos cultes prolifèrent ? Ramona a trouvé l'amour sur un plateau africain. Nous toujours massacre en toute impunité, un poisson de l'eau.

Une étoile est née des ténèbres, les mains et les pieds, exemplaires l'atome étant donné prendre. Je ne dépends pas de l'amour, mais dans votre cas Je ferais quelques concessions. J'habillerai le lit, vous apprenez aux enfants à décider. Il y a juste une autre chose à laquelle je demanderais de vous. Ces histoires que j'écris, vous pourraient pardonner les mots je choisis ?

Nature morte J ' a i m e les nuages changent ses couleurs a v i l l'eau il semble e q u a n d i l p l e u temps son pouls

I needed to take this poem down for a few months. Please forgive! Sergio Ortiz

En Principio las líneas no concuerdan los puntos no siguen una secuencia continúo ahogado en pétalos marchitos mis arterias se endurecen con tu desierto de luz para perderme en el verde matinal de tu hojarasca escucho al río pronunciar mi nombre así rompo las cadenas que me atan al concreto sobrecargado de sonidos mecánicos que interrumpen la memoria © Sergio Ortiz septiembre 2008-09-14

Hermano ¿Quién eres tú para olvidarme; silencio, amigo, o muerte? ¡Si eres silencio grita, pues no escucho! ¡Si eres amigo muéstrate, pues no te veo! ¡Si eres muerte, envenena mi muerte pues solo en su aliento me encuentro! © Sergio Ortiz Septiembre 13 2008

¡Nadie te comprende como yo, que escucho en el silencio de tus manos aire férvido navedando dentro de mi llanto! ¡Nadie pisa mi luna como tú, la estrechez de mis paredes se derrumba! Bailamos con la muerte sin recordar que nos prometió la vida. Vida, reclamo dos suspiros, una guirnalda.  Y si él no regresa ahogaremos nuestras penas, piedras mojadas, girando sobre el eco conturbado de la lluvia. © Sergio Ortiz Septiembre 14, 2008

Le fait de tomber Nous séparons un petit mon garçon, nous nous désintégrons, si nous ne faisons pas touchez chacun d'autres les coeurs quand nous mesurons qui nous sommes. Quand notre regard n'est pas concentré sur nos yeux - nous sommes troublés par quoi nous voyons. Nous tournons 'autour et 'autour comme les congés tombant. En reculant est le meilleur quand le temps a mal compris le reste. Nous séparons un petit mon garçon, nous nous désintégrons.

Otras Otra, tal vez la ultima... mentira escondo bajo la luna de mis uñas. Otro, tal vez el único... recuerdo pierdo en el eco de los hombres Otra, no está traicionera vida... camina mareada por el desvelo. © Sergio Ortiz Septiembre 15 2008

No tocare el sueño Me acostare inmóvil Hasta que llegue el día. En mis pupilas escondo Todo lo que he deshecho. No volare al cielo Lo han convertido en lodo. Desde ese lodo escucho Uñas rasgar mi pecho. Tirare mis piernas al mar Para ver como me hundo Cuando abra los ojos comprenderás Que estoy tuerto de sol y luna. Así soy yo de sangre fría. He pervertido hasta el desprecio. © Sergio Ortiz

The tree I choose is not afraid to breathe when he stands alone under the pouring rain. From his bark you’ll hear this song: Papi, si no es tuyo, don’t touch. Two kids crossed my path, curious, innocent new trees. Their care needs to be constant but they’re already full of understanding. Estos los chiquitos de mi gente: Papi, si no es tuyo, don’t touch. Don’t give them drugs, or cause them pain, their hearts are tender and trust is difficult to gain. Papi, si no es tuyo, don’t touch.

The Portrait Night winds coiled the sunless hours as day twisted out of darkness. A kingly fez curved by a green white turban spun round his hallowed head. Humble, my beloved, though the painter did not raise an eye, he took his hands so blessed, and smoothed the crests on his garb while on the knees he rested. The painter had no choice, he bowed ashamed. © Sergio Ortiz Published in Issue Ten, Recession, August, 2008, Cause & Effect

faucon de moineau sur la course mes sourires suffisants incitent votre liberté de chien de meute dérange le bandeau vos ailes ne peuvent pas possédez — mon vol est plus haut chanson elliptique vous saignez emprisonné dans un complet de comète en état d'apesanteur des aubes perforées— mes périodes d'alphabet votre misère constante — le trou d'où vous moussez maladif-prévisible Je vole au-delà de votre portée un aigle Copyright: Sergio Ortiz, translated by Rania S. Watts

I must thank Alessia Brio, editor of the soon to be published Anthology: Coming Together: At Last, where one of my poems will appear. Sergio Ortiz

These are the troubled times of tortured folksongs, before the last war ended and I am not yet reincarnated into Dylan Thomas. This is when I and I get married, age together, die in Montevideo, before the last war ended and I discover the secret of life reincarnated as Allen Ginsberg at the wake for Sal Paradise, tobacco and Sunday paper in hand, before the last war ended and I, considering implants, reincarnate as Gertrude Stein. Nature wins the war, fifty years after my last reincarnation, when you think you're doing me but I'm on top. Published in the July, 2008, Cause & Effect copyright Sergio Ortiz

"Fourmillante cité, cité pleine de rêves Où le spectre en plein jour raccroche le passant." Charles Baudelaire's "Les Sept vieillards," Aujourd'hui le soleil n'a pas brûlé, il a souri et la neige à ma nuque faite fondre. Oh, le Bleu de Rivière pardonnent l'enfant innocent cela lévite vos eaux d'été. Honorez-le chaque août, car c'était alors il a trouvé mort. Aujourd'hui je suis sorti de l'obscurité, a marché dans la mer rêveuse, et dansé avec le vent sauvage de la ville.

Il n'est pas nécessaire de savoir l'heure précise pour partir, le moment où il est préférable de pleurer. Le silence s'est déjà levé de la table. Je ne me retournerai jamais pour voir les couteaux couvrent la table. Cette compétition est finie. La glace a fondu. Ce n'est pas nécessaire pour vous se soucier. Je garderai ma dignité, non nécessaire de désarmer, courir avec les bras ouverts dans une tempête de zéphyr.

De nouveau, la mort doit ici visiter. Sa main prête à réviser les déchirures de quoi j'ai perdu entre les lignes de mon dernier chant. La mort, où vous a faits cache la voix cela durcit mes mamelons? Vous vous êtes déshabillés pour me montrer la virilité avec lequel vous espérez arracher le soleil le feu, humilié par le contour de mes veines. Cet arbre est prêt pour sa nouvelle croissance, encore je ne veux aucune limite à votre contact. La mort, je sais que vous voulez que je revienne la visite, mais je ne dors pas bien dans les bras d'une disparition.