Adobo Criollo Sergio Antonio Ortiz Rivera

Broken Away I will not look into your eyes full of sluggish places burrows lit with bonfires made from shadows gloomy stories that I’ve never tread I cannot bathe in springs of broken wings or have a conversation with your oversight or chant good-byes to arms wrapped around the sands whisking through the murky spaces of your air I must not be alone with any of your dreams ©  Sergio A. Ortiz, June 22, 2010

Bestiary # 1 Bestiary Today I took pleasure in distance, seated alone in the willow forest, eating rice with honey and milk, then sleeping with the lights off. I didn't dream about toads lurking behind doors, or dead fish in plastic bags. I didn't hide toys in the closet, or matches, or candles. It's not that I don't love you, Daddy. It's that you created the distance with your regimented humiliation. I approached you as a hummingbird only to feel winter’s frost. A cardinal sang magical melodies, kept me alive. I cured my injuries as I could, and if unable I gnawed, burned, spat, covered with garlic and mud. Yet the best herbarium was time and distance—the most spectacular of all my acts of wizardry.   ©  Sergio A. Ortiz, June 21, 2010

Bestiario # 1 Hoy disfruto la distancia sentado a solas en el bosque de sauces, comiendo arroz con leche, acostado con la luz apagada. No sue ñ o con sapos detrás de las puertas, ni pescaditos muertos.  No escondo juguetes en el armario, ni fósforos, ni velas. No es que no te quiera.  Papa, es que la distancia la creaste   t ú con el régimen de humillaciones. Me acerque como un colibrí y sentí la escarcha del rechazo, el caminar sigiloso de la pantera, la mordida del perro rabioso. Mientras un cardenal cantaba su magia para mantenerme vivo. Cure las heridas que pude. Las que no pude curar, las mordí, o queme, al final las escupí, las cubrí con ajo y lodo. Pero el mejor herbario ha sido el tiempo adjunto a la distancia, el más espectacular de todos mis actos de magia. © Sergio A. Ortiz, June 20. 2010

Anti-horóscopo no mirare tus ojos llenos de lugares lentos madrigueras alumbradas con fogatas de sombras historias de tristezas que nunca he recorrido no quiero que me toquen manantiales de alas rotas ni hablarle nuevamente al olvido o rezarle otro adiós a brazos ceñidos a arenas que se abaten                      en espacios espesos de tu aire no estaré a solas con tus sueños ©  Sergio A. Ortiz, June 19, 2010

In the Rivers of My Affection This poem has been accepted for publication.  It will be posted sometime next year. ©  Sergio A. Ortiz, June 17, 2010

En los Ríos de mi Apego Ahoga tú espera en los ríos de mi apego. Dejare que tu hermosura bese mi sufrir.    Te alejo   de mí desde hace ya tanto. Tráeme arrobo. Tráeme canción ©   Sergio A. Ortiz, June 15, 2010

después de los laureles, casi un soneto un beso negro empato la carrera allá en el cuarto oscuro de tu ojo sin salida córrete amor córrete que te has ganado otro besito córrete las cortinas si me vas a jinetear

La Cosa en Si Le perdí el sabor a tu mirada c í clope   el domingo por la mañana poco antes de que saliéramos a pasear por la vereda en el trópico de cáncer.  Descubrí un mogote de letras debajo de tu almohada. Estaban listas para convertirse en sílabas, acentos y ritmos ajenos a nosotros, palabras, símiles que retan mi imaginación como si hubieses alcanzado mi torre con tu verga latiendo, chorreando lubricante, fruto caído de tu voluntarioso árbol.  ¿Y te pregunto por tercera vez, cuál es el nombre de tu casa? Porque dicen que a la tercera   va la vencida, la que no se bate a tiros con el corazón.  ¿Dime la verdad, d ó nde encuentro los limites de tu castillo?   Noumenal This poem has been accepted for publication.  I will put it back up when it gets published. ©   Sergio A. Ortiz, June 15, 2010

Because of you I am on my way to Paris Change the tire , he said as he threw the jack and nut wrench on the asphalt lot, consider it your last dance lesson .   Then he walked away into the bar.  I set the carousel on fire, but music kept ringing in my ears like the voice of history taking a crap in grandfather’s outhouse. I was born with the knowledge of the wind on the tip of my cock. I turned around and started walking en pointe , thumbed a ride to Paris. ©  Sergio A. Ortiz, June 12 , 2010

T o Demigods and Totems Your Aryan eye saw the catman running on the ledge of my roof and wanted to accuse him of revenge. Your Aryan eye employed my uncle, the rapist, and his son as attendants to my three curvy sisters, staunch believers in  Estée Laude r and vintage pin-up photography. Your Aryan eye has no morals, but it has perception.  It does not bond, but it is critical, it cannot cry because it doesn’t know the phases of the moon, and it’s never seen a pond, or had a son to call its own.  Your Aryan eye created an eye-centered Universe complete with demigods, and totems. Its own eye army was dead set against all other eyes because it wanted to drag me out of contemplation and into action. Your Aryan eye is of the opinion the poor fear nature, and the rich fear boredom and not one of the two know what to honor. Semidioses y Tótems the poem will be published in Spanish.  I will put it back once it gets published. ©  Sergio A. Ortiz, June...

El Encuentro Parte 3 -Estamos por llegar.  ¿Antonio? -Disculpa, estoy hundido en la escarcha de la melancolía, pensando en un chico que deje en mi país. -¿Tu novio? -Nada que ver, era mi… ¿Cómo te digo?  Era el de todas las noches, pero no había amor.  Se llamaba Hueso. -Llegamos. -Todo está oscuro.  -Aquí las fiestas tienen que ser así, o terminas en la cárcel. Antonio se sintió incómodo desde el momento que entro a esa casa.  Esteban se desaparecía y cuando regresaba parecía distante, preocupado, como si hubiera estado discutiendo.   Nadie le hablaba a Antonio.  La musica estaba tan bajita que no se escuchaba.   -Me voy.  Aquí no pasa nada.  -Te acompaño.  Es tarde y de aquí no se puede salir solo. No habían caminado una cuadra cuando apareció una motocicleta con el ángel hondureño más hermoso que Antonio había visto en un a ñ o y era amigo de Esteban.  Ojos negros, cabello negro, piel de porcelana como solo el me...

El Encuentro –  Cuento - Parte 2 -Un lempira por tus pensamientos. -¿Cómo, que dijo? -Qué si quieres, te acompaño a tu casa. -No gracias, estoy con unos amigos, compañeros de trabajo, vivimos en la misma casa. -Entonces te invito a una fiesta.  Me llamo Esteban. -Soy Antonio.  ¿Qué clase de fiesta? -Es una fiesta en la casa de unos militares amigos.  Solo para hombres. -¿Militares, solo para hombre?  No.  A mí los militares no me agradan. -Toma mi teléfono.   Si cambias de opinión me llamas.  ¿Eres Venezolano? -Soy puertorriqueño.  ¿Oye, aquí no hay un teléfono?  Mi amiga se quiere ir y necesito a llamar un taxi. -¿Ves el muchacho ese, el chinito sentado detrás del mostrador?  El es el dueño.  Pídele el teléfono prestado, es muy buena gente. -Gracias.  ¿Cuándo es la fiesta? -El sábado que viene. Así conocí a Esteban.  Hasta recuerdo lo que llevaba puesto la loquita, un sweater de rayas horizontales...

El Encuentro –  Cuento - Parte 1 Antonio aborrecía Honduras.  Cuando llego al aeropuerto las personas con las cuales ya había establecido contacto lo recogieron y lo sepultaron en uno de esos hoteles para indígenas donde las cucarachas hablan cinco idiomas y las pulgas eran catadores expertos de sangre.  El juraba haber visto a más de un bicho traficando armas en aquel cuartucho.  Cosa que no podía extrañarle a nadie porque en Nicaragua los Somocistas estaban revueltos, en San Salvador aparecían campesinos muertos en casi todas las catedrales.  Que conste, los decapitaban por aquello de que nadie los pudiera identificar.   En Guatemala — ni para qué hablar de Guatemala, que desde que ancló aquel bendito buque de guerra Norte Americano en los años 50 para defender a unos militares golpistas, la gente no hacía otra cosa que desaparecer. Después de dos semanas de estar incomunicado en el hotel, llamo a sus hermanitos hondureños para preguntar a donde ...

Fifteen to Eighteen   She came out of church dressed   like her other life, purple, ready   for the parties and   las palizas ,   carrying the eighty extra pounds   of luggage she pawned at the   santero’s   house the day before.   "Funny how a lonely day   can make a person say…"   The first time I felt mutual kisses,   whispers nibbling on my ears,   under the cover invitations   penetrating, taking flight,   he was a friend of the family.   I went along with the salutations.   "Funny how I often seem   to pick and find another dream…"   The boxer and   La Lupe   taking my imagination   into humidity. We were one,   him standing behind me,   his hands on my neckline,   lips on lips,   a lucky charm locked   on my collar.   "This is my life   and I ...